Iusnaturalismo de rancho

Me maravilla ver esas secuencias donde se observan a las grandes manadas de antílopes ñus cruzar los ríos durante sus migraciones. Desde el momento en que los primeros en cruzar se amontonan junto a la orilla indecisos y temerosos deseando postergar lo inevitable. Luego de un rato al fin la presión desborda a los adelantados y el agua se revuelve ante el chapoteo de cientos de animales que empiezan a cruzar. Entonces de entre las aguas se empiezan a  divisar los cocodrilos que acechan provocando el repentino pánico en las bestias ya temerosas. El repentino pánico hace que decenas de ellas mueran incapaces de mantener la cabeza arriba del río o pisoteadas irremediablemente por sus congéneres. Entre tanto se empieza a ver como desaparecen varias arrastradas lejos de aquellas filas que incesantes laceran el río cuando son atrapadas por las fauces de los reptiles. Las caras de los bóvidos tan escasas en gestos reflejan, sin embargo, dureza, concentración, muchas de ellas nerviosismo y no pocas un fiero pánico. Este espectáculo se extiende por horas y cientos de metros en un escenario lleno de polvo y de sangre en el cual la corriente se aprecia tumultuosa en algunos lugares mientras que en otros es incapaz de vencer el dique que forman los miles de animales. Conforme termina de pasar el grueso de la manada el agua recupera su fuerza y muchos de los últimos son arrastrados irremediablemente por la corriente. Al final del drama las orillas se llenan de los cuerpos muertos que se oscurecen ante la sombra de los buitres mientras algunos antílopes permanecen en la orilla esperando que aparezcan sus crías. Mientras tanto la mayoría se encuentra ya pastando del otro lado cansada, contenta, resignada, recuperando fuerzas para otro día. La tarde cae, mañana sólo quedarán los huesos, conforme pasen los días todo volverá al polvo y al silencio.

Así me imagino la especie humana.

Tomado de Middlebury.edu

A pesar del pesimista escenario hay que reconocer que se pueden realizar paralelismos como estos con muchísimas especies. El hombre puede establecer una variedad de conductas y actitudes en su actuar en el mundo que ninguna otra especie pareciera poder replicar. Hoy sabemos y descubrimos día con día la variedad y variabilidad de la conducta y naturaleza de todos los seres vivos. Descubrimos que se pueden dar casos de adopción entre animales de distintas especies, que existen relaciones simbióticas entre distintos seres, también hemos descubierto que la sexualidad tiene diferentes formas entre los animales, en pocas palabras hemos descubierto que existen muchísimas posibilidades en las variedades de seres vivos que muchos creían restringidas al hombre. Todo ello favorecido porque hemos descubierto con la ciencia muchas de las causas y efectos de los fenómenos que ocurren en y entre los seres vivos, fenómenos que durante siglos se han tomado para hablar metafóricamente de lo que somos como humanos. Sigue leyendo

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Poemas ajenos, sentimientos propios (II)

Pterdaktil II por Michael Hutter

Revisión de Causa
Roque Dalton

Dolor el de la serpiente que no posee párpados.
Cómo no tener el veneno de saludo
ignorando la fácil solución de incluirnos en la sombra?

Ii
Lawrence Ferlinghetti

¿Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa ?
¿ Qué es lo que dice todavía querida ?
¿ Qué es lo que dice ese Papa ?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
lo que dijo en el año mil
cuando solo había un millón
de almas sobre la tierra
mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias ?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es un fracaso ?
(¿ Para qué te casas
si no deseas tener niños ?
Apúrate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede hacer niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?
Pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que haz más el amor y haz menos la guerra
Haz más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Haz más el amor a la Kundalini
con toda tu contenida pasión
Y recuéstate conmigo
ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor…

Mi amada que no quiere amarme…
Jack Kerouac

Mi amada que no quiere amarme:
Mi vida que no puede amarme:
Las seduzco a ambas.

Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)

Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.

Súbitamente
Yukio Mishima

Espera. Qué es eso?
No te vayas. No sabía que tu llegada fuera
Como el primer capullo de cerezo
Que se adelanta osado ala primavera
Como un telegrama que la alegría
Le envía
Al florecimiento y el verdor
Para que se dé prisa y venga, de forma intempestiva.
Aguarda. No esperaba tanto primor
Ni tanta dulzura súbita y sorpresiva.
Perdóname el no estar preparado, fuera de color,
Sino mas bien anonadado,
Y tan infecciosamente infatuado.
Quédate. No me perdonaría
Si más luego descubriría
Que por estar atónito, dejé escapar al amor.

Fotografía de Alva Bernadine

Dr. Atl, El paisaje es:
para el agricultor, una promesa de cosechas;
para el ingeniero, un campo de mediciones;
para el militar, claro, un campo de batalla;
para el excursionista, una serie de distancias que recorrer;
para el geógrafo, una complicada fracción del Planeta;
para el automovilista, un panorama inconexo cortado por una serpiente de cemento que está obligado a tragarse;
para el alpinista, un manto azul que se extiende a sus pies;
para el presidente municipal, el área de sus roberías;
para el citadino, el paisaje no existe.

Pero para un pintor, para el artista, para aquel que pueda captar un fragmento de la vasta extensión de los cielos y la tierra, para un caminante, para un indio -ser contemplativo por excelencia- el paisaje es el ritmo de ondas que la naturaleza extiende tal vez generosamente, donde saturamos el espíritu de excelsas situaciones de belleza y energía.

El trueno cae…
Armando Roa Bastos

El trueno cae y se queda entre las hojas
Los animales comen las hojas y se ponen violentos
Los hombres comen los animales y se pone violento
La tierra se come a los hombres y
Empieza a rugir como el trueno
(de una leyenda aborigen)

El amor no es la obra
Rodolfo Alonso

Poeta: es un grave, trágico error esperar afecto de transacciones, obras de arte, actitudes, objetos, devociones. El afecto –el amor– sólo es cosa que puedan dar las cosas vivas. (Cosa de piel, de sonrisa, de lágrimas). Y, entre humanos, sólo los seres humanos. No desmerezcas de tu obra. Posa en ella tu amor. Pero darlo o recibirlo sólo es cosa de hombres, de hembras, de seres vivos, cambiantes, tercos, encarnados, soñantes, fértiles. No de papeles.

Querría ser
Roberto Fernández Retamar

Este poeta delicado
Querría ser aquel comandante
Que querría ser aquel filósofo
Que querría ser aquel dirigente
Que guarda en una gaveta con llave
Los versos que escribe de noche.

Deber y derecho de escribir sobre todo
Roberto Fernández Retamar

Absurda la idea de que sólo puedes escribir sobre lo que te ha ocurrido
(Lo pequeño, lo ínfimo que le ha ocurrido a ese cuerpo, a esa vida entre sus fechas),
Como si todo no te hubiera ocurrido, como si
Hubiera una tarde que no cayera para ti,
Como si todos los imperios destruidos, aventados por los desiertos, devorados por las selvas,
No hubieran conducido hasta ti;
Como si el más lejano astro, extraviado al borde del universo,
Y también los astros que hoy ya no existen,
Y las nebulosas pensativas,
No hubieran trabajado, sabiéndolo o sin saberlo,
Para ti, para este instante, para este poema
Que se escribe gracias al aliento exhalado por Miranda o por Jenofonte,
Con un trozo sobrante de Casiopea.

Obra de Nguyen Xuan Huy

Oh cama de hotel
Federico García Lorca

¡Oh cama de hotel!
¡Oh dulce cama!
Sábana de blancuras y rocío
¡Oh rumor de tu cuerpo con el mío!
Oh gruta de algodón, penumbra y llama
Oh lirio doble que el amor enrama
con tus muslos de lumbre y mardo frío
¡Oh barca vacilante, claro rojo!
a veces ruiseñor y a veces rama.

Aquel rubio de Albacete…
Federico García Lorca

Aquel rubio de Albacete
vino, madre, y me miró.
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel rubio de los trigos
hijo de la verde aurora,
alto, sólo y sin amigos
pisó mi calle a deshora.
La noche se tiñe y dora
de un delicado fulgor
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel lindo de cintura
sentí galán sin…
sembró por mi noche obscura
su amarillo jazminero
tanto me quiere y le quiero
que mis ojos se llevó.
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel joven de la Mancha
vino, madre, y me miró.
¡No lo puedo mirar yo!

Triste cosa…
Baltasar Gracián

Triste cosa es no tener amigos,
pero más triste debe ser no tener enemigos,
porque quien enemigos no tenga,
señal de que no tiene:
ni talento que haga sombra,
ni valor que le teman,
ni honra que le murmuren,
ni bienes que le codicien,
ni cosa buena que le envidien

The Lonely Street
William Carlos Williams

School is over. It is too hot
to walk at ease. At ease
in light frocks they walk the streets
to while the time away.
They have grown tall. They hold
pink flames in their right hands.
In white from head to foot,
with sidelong, idle look—
in yellow, floating stuff,
black sash and stockings—
touching their avid mouths
with pink sugar on a stick—
like a carnation each holds in her hand—
they mount the lonely street.

Pintura de Monica Cook

ELLA
Isabel Gonzáles, Lamia

He borrado tu nombre del teléfono.
He destruido tus cartas.
He tirado las flores que arrancaste a la ribera.
He bebido con otros,
he sentido el deseo,
he llorado tu ausencia.
Y,
ahora,
la odio a ella.

Nunca sale lo que viste (fragmento)
 Hermann Bellingghausen 

Las palabras dan el sonido de las
cosas,
no su ruido.
Subrayan las apariencias de la imagen
y le fijan un sentido a la profundidad.
Pueden explicarse hasta el cansancio
y dejarnos exhaustos,
pero también decantar sin
explicaciones
las interminables cáscaras de la
imaginación
y ser verdad todo lo que inventan.
Ellas sobreviven las epidemias de
fuego.
Y de qué sirve la flor
sin nadie que diga que es flor.

Recuerdo
Hölderlin

El viento del nordeste se levanta,
De todos los vientos mi preferido
Porque promete a los marinos
Espíritu ardiente y travesía feliz.
Parte entonces y lleva mi saludo
Al bello Garona
Y a los jardines de Burdeos, allá lejos
Donde el sendero sobre la orilla abrupta
Se estira, donde el torrente entra
Profundo en el río, y en la orilla
Contempla desde lejos una noble pareja
De robles y álamos de plata.

Recuerdo todavía, y vuelvo a ver
Esas grandes cimas que inclina
Sobre el molino el bosque de olmos,
Y en el patio una higuera crece.
Allí van en los días de fiesta
Mujeres morenas
Sobre el suelo suave como una seda,
En tiempos de marzo,
Cuando noche y día duran lo mismo,
Cuando sobre los lentos senderos
Con su carga leve de sueños
Brillantes, se desliza el balanceo de las brisas.

¡Ah! ¡Que alguien me tienda,
Colmada de su luz oscura,
La copa fragante
Que me dará el reposo! ¡O la dulzura
De un adormecerse entre las sombras!
No es buena
La ausencia en el alma de un pasajero
Pensamiento, mientras que
Una conversación, eso es bueno, y decir
Lo que piensa el corazón, oír extensamente hablar
De las jornadas de amor
Y de los grandes hechos que ocurren.

Pero ¿dónde están mis amigos?¿Bellarmin
Con su compañero? A menudo el hombre
Teme remontar hasta la fuente;
Sí, es el mar
El lugar primero de la riqueza. Ellos,
Como los pintores, reúnen
Las bellezas de la tierra, y no desdeñan
La Guerra alada, ni
Durante años, vivir solitarios
Bajo el mástil sin follaje, en lugares adonde no horadan la noche
Con sus relámpagos las fiestas de ciudad,
Las músicas y los bailes del lugar.

Pero hacia las Indias a esta hora
Ellos han partido, abandonando
Allá, librada al viento, la punta extrema
De montañas de vid de las que el Dordoña
Desciende, donde desembocan con el gran
Garona, anchos como el océano, sus aguas reunidas.
El mar lleva y trae la memoria, el amor
Con sus ojos en cualquier momento las retiene y contempla,
Y sólo los poetas fundan lo que permanece.

Nicolas Guerin – Bondage

Jisei de Toshitomo

El dicho viene de muy antiguo:
“La muerte no existe; la vida no existe”.
Es verdad: cielo sin nubes.
Río de aguas limpias.

.

Olivia Wilde, fotografo desconocido.


Aproximación a la Historia.

Me fascina la historia. Es la materia que constituye nuestra capacidad de reafirmarnos a nosotros mismos al tomar conciencia de nuestro ser histórico, diacrónico. Esta toma de conciencia se da a partir de un examen de quienes somos, quienes hemos sido, en nuestro ser social. Las reflexiones de este tipo son importantes pues permiten sopesar nuestros actos y decisiones así como volvernos doblemente responsables y empoderados ante sus consecuencias. De la misma forma que la reflexión espiritual o psicológica, la reflexión histórica nos permite consolidar nuestra personalidad individual y social.

La historia no es un gran conjunto de hechos sin orden ni concierto. Al igual que el resto del universo es una serie de fenómenos que el hombre estudia y ordena como le parece que es la mejor forma de comprender su estructura. Como en cualquier otro conocimiento, en la historia objetividad y subjetividad son extremos conceptuales de una situación epistémica mucho más centrada donde se mezclan la posición del observador respecto del fenómeno estudiado con la estructura propia de este último. Pero la historia no es tampoco una creación literaria libre. Se nutre de una metodología profunda y seriamente construida, particularmente en lo que se refiere a la tradición occidental de estudio y narrativa histórica durante los últimos doscientos años. Además se apoya ahora en ciencias hermanas bajo la premisa de que el trabajo interdisciplinario es la mejor fórmula estadística de construir teorías cada vez más certeras. Así encontramos que un análisis histórico debe apoyarse de la arqueología, la economía, la etnohistoria, grafología, la paleografía, la bibliotecología, la sociología, la psicología social, el estudio del arte, etc., por mencionar algunas disciplinas.

Al final el objetivo es construir una estructura narrativa que permita a las personas acercarse al hecho histórico sin volver a recorrer todas las fuentes, únicamente las más relevantes. Y es ahí donde la historia abreva de la literatura. Los procesos narrativos también son un campo del conocimiento humano que, antes de la psicología, la historia y otras ciencias, experimentaron y retrataron situaciones humanas hasta encontrar sus constantes. Las situaciones dramáticas, los arquetipos  y otros elementos literarios son formas de codificar un estudio social donde predomina la creatividad del autor para condensar una forma y contenido del comportamiento humano pretendidamente universales. La historia, la religión y la literatura coexisten miles de años en la Biblia, en Gilgamesh, en el Popol Vuh, etc., antes de separarse metodológicamente.

Hoy mismo se ha puesto de moda la llamada novela histórica que trata de hacer el conocimiento histórico accesible a través de una narrativa fluida, no académica, sin fuentes. Es excelente que ello suceda aunque hay que ser cuidadoso de leer un texto sobre la historia que no tiene las referencias acerca de dónde encontrar esos datos o arribar a sus conclusiones; de todas formas no todo mundo disfruta de la metodología histórica y de las ciencias que le acompañan al punto de enfrentarse a las fuentes primarias y estudiar los diferentes elementos que confirman la narrativa. En buena medida eso ha sucedido por una pésima enseñanza de la historia.

Cuando era niño aprender historia en la primaria lo constituía medio año de leer un libro página por página y medio año de exposiciones al término de las cuales todo mundo opinaba que historia era una porquería. Por si fuera poco además de la mala pedagogía los libros están escritos como un anecdotario de sucesos relevantes que todo mexicano debe de saber. Hay que recordar que al realizar nosotros un examen de conciencia profundo y “objetivo”, siempre tenderemos a justificar ciertas acciones, a basarnos en el examen de conciencia para decir quiénes somos perdonando ciertos errores, exaltando ciertos logros. La historia no es diferente solamente que excede a lo puramente personal para pasar a lo social, la historia es un mecanismo justificador y lo que el especialista elige, más lo que el editor (en este caso el gobierno) elige que se publique, constituyen el marco justificador del sistema y de los hombres que se ponen más o menos de acuerdo para presentar así nuestro devenir histórico. Por ello es completamente natural que se seleccionen ciertos pasajes de nuestra historia en detrimento de otros, desgraciadamente el estilo narrativo en forma de lista a aprender ha hecho de nuestra historia una cuesta de sufrimiento para casi cualquier alumno de educación básica.

El otro vicio lo constituye el contenido narrativo. La historia al ser un discurso justificador y alienante del sistema desde el sistema educativo tiene una narrativa de fábula para retrasados mentales. Cuando no destaca por su esterilidad en la forma de sumar dato tras dato sin elaborar juicio alguno, destaca por tener un discurso de buenos contra malos a veces disfrazados en los conceptos político-morales que avala el régimen actual. De esa forma cuando se estudian las tres páginas sobre arte que contiene el programa no hay juicios ni incentivo alguno para que el alumno se interese en proseguir su educación; en cambio los acontecimientos nacionales están llenos de personas malvadas o que tomaron infinitas malas decisiones como Victoriano Huerta, Santa Anna, Félix María Calleja, etc. La historia se vuelve un discurso de buenos contra malos.

Cualquiera que disfrute del arte narrativo como cine, teatro, literatura sabe que con el tiempo va pidiendo tramas más y más complejas. Y es que la vida no es tan sencilla como buenos contra malos aunque evidentemente siempre hay alguien que preferimos por una determinada razón y es nuestro héroe o antihéroe quien terminará enfrentándose y, generalmente, venciendo a su antagonista. Pero la vida no se organiza en un esquema tan plano como buenos contra malos y conforme crecemos damos paso a esquemas morales y sociales más complejos que reclaman narrativas más complejas. El campo de la ficción no es sino un retrato creativo de la realidad. De la misma forma el discurso educativo histórico no debe seguir la misma lógica de buenos contra malos incorporando con los años cada vez más datos y más conceptos. La narrativa misma acerca de los personajes debe develar la complejidad personal de los agentes históricos, las difíciles situaciones a las que se vieron enfrentados y las decisiones que tuvieron que tomar; con ello genera la empatía suficiente en el alumno como para que se apropie de la historia sin por ello olvidar de decir cuál fue la decisión tomada y las consecuencias que acarreó.

Y queda finalmente para mí un tercer vicio que, sin embargo, obedece a una diferencia ideológica y metodológica.  La historia generalmente se enseña como los hechos relevantes de los hombres relevantes, es una historia llena de caudillos y líderes por encima de acciones colectivas. Es claro que las estructuras sociales colocan a determinados hombres en la posición de hacer valer sus juicios e imponer sus decisiones sobre las de otros, esos hombres les es dado/toman el poder, pero sus decisiones y juicios solamente se dan y se explican en relación con el contexto en el que se realizan. La acción de un líder sólo tiene sentido en el devenir social del que surge y en el que actúa. La historia que se da en la educación básica carece de visión sociológica que, en lugar de homologar el concepto sociedad con el de nación, dotaría de identidad ideológica y cultural a grupos específicos que actúan al interior de las naciones o en movimientos transnacionales.

Es raro el maestro que está dispuesto a vencer estos vicios educativos. Personalmente me parece que hay que suplir cantidad por calidad, contenido por forma. En el primer caso hay que generar herramientas pedagógicas que mejoren la narrativa histórica, de manera que aunque se vean pocos episodios históricos estos tengan una lectura apasionante. En el segundo caso, muy de la mano del primero, hay que dotar de herramientas de investigación al alumno para que sea proactivo en su aprendizaje de la historia. Tiene que tener conceptos, autores, entender la metodología de interpretación histórica; todo esto introducido en la clase misma sin entorpecer el programa como una clase de especialización que no les corresponde ni por nivel ni por programa.

En México la televisión y el cine han realizado producciones históricas cuyo valor ha sido muy desigual pero que tiende a disminuir los últimos años. El maestro no puede depender de materiales audiovisuales inexistentes, la narrativa de nuestra historia debe ser creativa y extenderse de forma oral y escrita. Las novelas históricas son un adelanto mundial en esos términos pero tienen un grave defecto: no impiden que se creen falsas impresiones surgidas de la necesidad narrativa, la que (en mi opinión) debería estar subyugada al análisis crítico de los tiempos que nos han precedido.

Atte. Ilyadad

Al Maestro Miguel Ángel Gallo T., Dr. Juan Brom Offenbacher, Paco Ignacio Taibo II, Carlos Monsiváis y Jose Agustín Ramírez por haber hecho que la historia sea una delicia sin perder jamás el rumbo a la izquierda. Y de paso para Juan Miguel de Mora y Francisco Gonzales Gómez.

Poemas ajenos, sentimientos propios.

EL CÍNICO

Roque Dalton

Claro es que no tengo en las manos
el derecho a morirme
ni siquiera en las abandonadas tardes de los domingos.
Por otra parte se debe comprender que la muerte
es una manufactura inoficiosa
y que los suicidas
siempre tuvieron una mortal pereza
de sufrir.
Además, debo
la cuenta de la luz…

 

CARTA DE UN SUICIDA

Salvador Flores (Chava Flores)

Señor juez: Perdone el papeleo,
Será la última molestia que le pida.
Ya de mí no hará embargos ni jaleo,
sólo el acta de muerte de un suicida.

No muero por placer, muero con miedo,
con un miedo a morir, no a la derrota.
¿Amor?…No, señor juez, ni por remedo.
¿Motivos quiere usted?…¡Ser un idiota!

No quiero pregonar a cuatro vientos
el error que me lleva hasta el fracaso;
me marcho de este mundo, sin lamentos,
aferrado a la muerte de su brazo.

Por suerte reconozco que he fallado
y un imbécil y un paria siempre he sido;
además, reconozco que es pecado
el quitarse la vida ya vencido.

La vida gocé, no lo he negado,
pero ya de mis sueños nada queda;
y a pesar que de sueños voy cansado,
tampoco es realidad lo que me aterra.

Que siga su camino el caminante
y el marino su sino de estrella
Si yo encuentro la paz más adelante,
¡Juro al cierlo que no ando en busca de ella!

Me mato por idiota, ése es mi punto.
El imbécil que muera, ¡Lo desprecio!
¡Quien tuvo por desierto fértil mundo
no merece vivir, por ser tan necio!

Que sepan los que quedan que destruyo
el poder de mi sino y de mi casta;
preferible es morir sin más orgullo
que el de ser un idiota…¡y eso basta!

Del libro “Motivaciones para la locura”

Poema Ars Amandi (12)

José De Jesús Martínez

Te he escrito estos versos
para que otros
puedan amar
en otras
a ti.
Para poder seguir amándote
después de muerto.
Para poder seguir amándote
después de que ya no te ame.
Para poder seguir amándote
después de que te pudras en el tiempo.
Para que los leas
cuando estés vieja
y en un rincón del alma
sigamos haciéndonos el amor.
Para que otros te amen.
Para que tus hijos te respeten.
Para que tú te ames
y te perdones la pena que me has dado.
Para no amarte más,
Para seguir amándote
pero de una forma que no me duela tanto.
Para hacer justicia.
Para ser honesto.
Para decirte públicamente: gracias.
Para que aprendas a querer
aunque sea a otros.
Para que sepas.
Para que te conozcas.
Para ser libre nuevamente
y poder amarte libremente.
Para poder pensar en otras cosas.
Para terminar y que comiences algo.
Para conservar todo mi amor
pero sin tí, para poder amar a otras
y a ti que te lleve la corriente
y que seas muy feliz.

Si para recobrar lo recobrado…

Francisco Luis Bernárdez

Si para recobrar lo recobrado
tuve que haber perdido lo perdido.
Si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

Invictus

William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE

Bertolt Brecht 

¿Quién construyó Tebas, la de las siete puertas?
En los libros se mencionan los nombres de los reyes.
¿Acaso los reyes acarrearon las piedras?
Y Babilonia, tantas veces destruida,
¿Quién la reconstruyó otras tantas? ¿En que casas
de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles?
¿Adónde fueron sus constructores la noche
que terminaron la Muralla China?
Roma la magna está llena de arcos de triunfo.
¿Quién los construyó?
¿A quienes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada,
¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?
Hasta en la legendaria Atlántida,
la noche que fue devorada por el mar,
los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él sólo?
César venció a los galos;
¿no lo acompañaba siquiera un cocinero?
Felipe de España lloró cuando se hundió su flota,
¿Nadie más lloraría?
Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años,
¿Quién más venció?

Cada página una victoria
¿Quién guisó el banquete del triunfo?

Cada década un gran personaje.
¿Quién pagaba los gastos?

Tantos informes,
tantas preguntas.

CONSTRUCCIÓN

Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrimas.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pan con queso cual si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.

Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pan con queso cual si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.

Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes fláccidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.

Por ese pan de comer y el suelo para dormir,
registro para nacer permiso para reír,
por dejarme respirar y por dejarme existir,
Dios le pague.
Por esa grappa de gracia que tenemos que beber,
por ese humo desgracia que tenemos que toser,
por los andamios de gentes para subir y caer,
Dios le pague.
Por esa arpía que un día nos va a luar y escupír,
y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir,
y por la calma postrera que un día nos va a redimir,
Dios le pague.

¿QUÉ PUTAS PUEDO HACER?…

Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Sola

Gotan Project

Hoy
Un cielo azul
Ilumino
La carretera

Vientos
De ilusión
Que acaricio
Mi vida entera
Puede ser que aún me quieras

Sola con mi soledad
Caigo que es mucho mejor
Escribir y meditar
Que cargar la cruz del desconsuelo

Para matar el dolor
Tuve una vez que aceptar
Nadie es del mismo color
Nadie puede penetrar mis sueños

Vos
Mostraste al fin
Tu risa cruel
Y tu mentira

Yo
Yo te quise igual
Te perdone
Cambie la mira
Y entonces comprendí

Sola con mi soledad
Caigo que es mucho mejor
Escribir y meditar
Que cargar la cruz del desconsuelo

Para matar el dolor
Tuve una vez que aceptar
Nadie es del mismo color
Nadie puede penetrar mis sueños

HORA DE LA CENIZA

Roque Dalton

.    Finaliza  Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
.    Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
.    Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
.    Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
.    Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
.    Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

ESTOY CANSADA

Tutiaro

Estoy cansada
cansa de amanecer
cansada de ver clarear el dia
cansada de ver apagar la noche
cansada de terminar un sueño
cansada por saber
que el nuevo día traera las mismas piedras que el anterior
los mismos baches
las mismas cartas
las pocas risas
y las muchas lágrimas.
Cansada de luchar contra el titán
que abre en mi pecho un hueco
con su lanza de acero y su filo de cristal.
Quiero dormir y no puedo
pues los que se llaman cercanos me alejan el sueño,
no entienden y sí,
no comprenden y sí,
pero no puedo dormir si los tengo cerca.
Me gustaría soñar,
soñar en un mundo nuevo,
con alas de esperanza
y quizá en los juegos
pero cuando lo intento
todo se torna sombra
todo parece fuego
se calientan las llagas
de mi maltrecho cuerpo.

Una pobre conciencia

A Bernardo Ortiz de Montellano

José Gorostiza

Un anciano consume su tabaco
en la vieja cachimba de nogal.
La tarde es solamente un cielo opaco
y el recuerdo amarillo de un rosal.

El anciano dormita…
Es tan triste la tarde para ver
un reloj descompuesto, y la infinita
crueldad de un calendario con la fecha de ayer.

Y silencio, un silencio propicio
para rememorar
cómo canta una boca la lectura
de la antigua conseja familiar.

En el fino paisaje se depura
una tristeza del atardecer,
y el reloj descompuesto parece una dolida
conciencia de caoba en la pared.

Una pobre conciencia, cuya charla
con la vieja cachimba de nogal
es el agrio murmullo de un postigo
y el recuerdo amarillo del rosal.

COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO

Nezahualcóyotl

¡Oh, tú con flores
pintas las cosas,
Dador de la Vida:
con cantos tú
las metes en tinte
las matizas de colores:
a todo lo que ha de vivir en la tierra!
Luego queda rota
la orden de Águilas y Tigres:
¡Sólo en tu pintura
hemos vivido aquí en la tierra!

En esta forma tachas e invalidas
la sociedad de poetas, la hermandad,
la confederación de príncipes.
Metes en tinta
matizas de colores
a todo lo que ha de vivir en la tierra.

Luego queda rota
la orden de Águilas y Tigres:
¡Sólo en tu pintura
hemos venido a vivir aquí en la tierra!

Aun en estrado precioso,
en caja de jades
pueden hallarse ocultos los príncipes:
de modo igual somos, somos mortales,
los hombres, cuatro a cuatro,
todos nos iremos,
todos moriremos en la tierra.

Percibo su secreto,
oh vosotros, príncipes:
De modo igual somos, somos mortales,
los hombres, cuatro, cuatro a cuatro,
todos nos iremos,
todos moriremos en la tierra.

Nadie esmeralda,
nadie oro se volverá,
ni será en la tierra algo que se guarda:
todos nos iremos
hacia allá igualmente:
nadie quedará, todos han de desaparecer:
de modo igual iremos a su casa.

Como una pintura
nos iremos borrando.
Como una flor
hemos de secarnos
sobre la tierra.
Cual ropaje de plumas
del quetzal, del zacuán,
del azulejo, iremos pereciendo,
iremos a su casa.

Llegó hasta acá,
anda ondulando la tristeza
de los que viven ya en el interior de ella…
No se les llore en vano
a Águilas y Tigres…
¡Aquí iremos desapareciendo:
nadie ha de quedar!

Príncipes, pensadlo,
oh Águilas y Tigres:
pudiera ser jade,
pudiera ser oro,
también allá irán
donde están los descorporizados.
¡Iremos desapareciendo:
nadie ha de quedar!

/________________________ . – 0 – . ______________________\

Akimoto Fujio

Distinguido caminar

el de la vaca

pisando violetas.


_.-↑-._
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México (execrencia) en tus sentidos

En el Zócalo de la Ciudad de México se halla en estos días una exposición itinerante titulada México en tus sentidos que corresponde a un trabajo realizado por el fotógrafo Willy Zousa. No me andaré por las ramas: esa exposición es una porquería. Por lo que a mí respecta me parece un uso indebido de material, recursos humanos, dinero y espacio. El señor es un profesional en su materia y baste ver su currículum para darnos cuenta de las grandes habilidades técnicas y estéticas que sabe plasmar en su trabajo pero el haber hecho esta exposición demuestra la pauta ideologizante, puritana, sistémica, conservadora y empresarial de su trabajo. Ni la calidad de las imágenes ni los recursos técnicos usados en ella son suficiente materia para que le perdone el realizar el espectáculo alienante que nos es presentado en la plaza mayor de nuestra ciudad.Imágenes prefabricadas, paradisiacos escenarios, visiones utópicas de nuestra sociedad y una visión de la diversidad étnica de nuestro país como una reunión de exotismos culturales. Imágenes que se construyen dentro de los esquemas contemporáneos de la fotografía y además con una construcción propia del marketing, de la imagen promocional, de los modelos ideales de nuestro gran México lleno de encantadores indígenas y grandes tradiciones mestizas que son confluencia de nuestra herencia ancestral y del dominio español. ¿En qué país vive este individuo? ¿En el del presidente que inauguró su exposición? Creo que sí pues no hay imagen alguna que contradiga al preciso en sus fantasías oníricas de unos rarámuris místicos y enigmáticos, unas comunidades chiapanecas cuya única virtud debe ser la artesanía pues no se muestra mucho más de ellos o los paisajes arquitectónicos que destacan por la falta de seres humanos en sus cercanías o, peor, aparecen éstos bailando bellos bailes tradicionales en los techos de las iglesias y otros monumentos.

Por si esto fuera poco la chaquetez mental de estos lacayos de Azcárraga raya en el absurdo con su estúpida presentación de cinco minutos que desborda un aire a comercial turístico, que muestra nuestros grupos étnicos y culturales y sus características como imponentes monumentos de nuestra identidad nacional y que se corona, oh cereza del pastel, con una presentación ultranacionalista de tres minutos de personas sosteniendo con orgullo, gozo, alegría orgasmeante el lábaro patrio todo ello acompañado de una música con tintes étnicos que, habiéndonos preparado lentamente durante toda la exposición, se convierte en una combinación de comercial de Corona con World Music la cual nos penetrará cual violación hasta lo más profundo de nuestro ser ayudado de unos subwoofers empeñados en destrozarnos los oídos e inflamarnos de amor patrio y esperanza en lo que es México.

Trato de serenarme un poco y mostrar las causas de mi enojo:
1) Esta exposición se realiza en el marco de las fiestas del bicentenario y muestra un nacionalismo ramplón, acrítico, oficialista, maniqueo, masificador e irreal.
2) La estética es desacorde con lo enfocado. Las fotos hacen uso de tomas propias de la fotografía contemporánea pero ideológicamente buscan rescatar el valor de las actitudes y costumbres tradicionales. El minimalismo artístico en muchas mediatiza lo fotografiado.
3) Sinceramente es un fotógrafo de televisa realizando una buena exposición de comerciales de televisa, de turismo de los estados y de comerciales de corona.
4) El México idealizado y paradisiaco mostrado donde no existe la tristeza, ni la historia, ni las contradicciones sociales. Es algo que tuvo su razón de ser hace 60 años, actualmente creo que deberíamos superarlo.
5) Una visión de la sociedad basada en los estereotipos más comunes, que lejos de reflejar la multiculturalidad genera un mosaico bastante homogeneizante dirigido a sectores urbanos y enfocado desde clases medias. La fridocultura (actual, no la de Khalo) y el estereotipamiento de la identidad nacional son los hilos conductores de esta exposición.
6) Este trabajo habla de un México producto de la conquista, del mestizaje de indio y español visión ampliamente superada. El abanico cultural que nos conforma ampliamente negado al no percibirse con claridad nuestras raíces africanas, antillanas, europeas, asiáticas, árabes, etc. La religión católica es la única mostrada.
7) No hay realismo, la mayoría de las tomas son preparadas. Escenarios perfectamente preparados para el disfrute del espectador que no hablan de la realidad cotidiana de México. Negación de lo urbano y de la construcción de lo nacional en los últimos cien años al menos.
8) La imbécil y falsa identificación de la charrería con lo mexicano.
9) El trabajo de marketing con todos sus aspectos de control ideológico y psiquico está preciosamente cuidado. La exposición se basa en un movimiento que envuelve al espectador para llevarlo a la idolatría de una identidad nacional inexistente. Goebbels hubiera estado orgulloso, también Microsoft o Colgate, ante el control del respetable.
10) El tratamiento del lábaro patrio es propio de un sentimentalismo barato, de un fervor patrio dogmático e ignorante. La utilización de Villa como único elemento histórico y liga a los festejos del bicentenario es absurda y patriotera.
11) La sonrisa universal de todos los mexicanos que unicamente son mestizos con fuerte raíz indígena o indígenas idealizados. Es el México de nunca jamás donde nadie padece y nadie cambia pues las tradiciones son universales y los que las viven son eternamente felices.
12) Es un absurdo usar media plancha del Zócalo para colocar una exposición ideologizante. Las fotos especificamente no requieren tanto espacio, todo es dirigido a la creación de un ambiente de recepción por parte del público. La ubicación y tamaño de la exposición parecerían más tener el propósito de ser mecanismo de control social e impedir la expresión pública en la Plaza Principal.

¿Realmente son necesarias estas exposiciones? ¿Necesitamos una visión tan pobre de México para tener una identidad y unidad nacionales? Yo pienso que no. Primero porque México no es eso, ese modelo ideológico e identitario está agotado y aunque sea atractivo por los medios empleados es insuficiente para generar una visión social de largo plazo. Segundo porque en los tiempos en que se vivió la construcción de una identidad nacional por estos medios también se tenía un sector crítico con el sistema que se encargaba de mostrar la realidad nacional desde sus propais trincheras. Tenemos desde el exterior a un Eisenstein o un Buñuel y desde el interior a un Siqueiros (al menos) hasta los escritores de la Revolución (incluso). Actualmente no hay un contrapeso crítico de estas manifestaciones por nuestra esclavitud a las dos empresas de medios o al oficialismo y a la mediatización comercial de los puntos de vista. Tercero porque ni un experto en marketing puede realmente hablar de México sin ayuda de una serie de especialistas, porque los corporativos no pueden hablar del México real desde sus expectativas de consumo y porque el Gobierno Federal está actualmente esclavizado por ambos buscando su propia credibilidad.

Sinceramente les invito a abrir un libro de historia, una revista de Cuarto Oscuro, un libro sobre pueblos indígenas del país y no perder el tiempo visitando una de las campañas fascistoides más nocivas que ha visto este país de la mano del Gobierno Federal y Televisa con complicidad del Gobierno Local.

Atte SicD

Un poema absurdo (y otros más)

 
Estoy escribiendo un poema absurdo
en la vana pretensión de quitarle lo burdo
a un pensamiento grotesco como lo es el mío
y prdonarme por no tener suficiente brío
para apoyar mis acciones en sabias ideas
o desatar mis pasiones a pesar de lo que creas
y narrarte este pensamiento con herrumbre
desempolvar mi corazón de tanta pesadumbre.
 
~*-,._.,-*~’`^`’~*-,._.,-*~
 
Triste me encuentro
porque el futuro parece incierto
y muchas cosas reclamo
permanezcan en el mundo.
A mi alrededor caen
uno tras otro, uno tras otro,
una vida un empleo un futuro
y yo aquí esperando el turno.
De mi voz brota espuma
con la enfermedad del alma
pronuncia injurias absurdas
en su impotencia implorante.
Las ventanas al mundo prueban
día con día nuestro hartazgo
sea vínculo, comentarista o radio
hablan de odio e intolerancia.
Yo siento como muchos
que mi destino se oculta
siendo fácil creer en cosas
como el fin del mundo y así otras.
Muchos abandonan el barco
seguros que se hunde los unos
otros que les espera la borda
igual se entregan al mar verdugo.
Pero mi tristeza es vacío
como el que viven otros más
producto de las plumas rotas
de una esperanza que volado ha,
pues aunque no tenga comida
mañana tendré aun fuerza
y aunque me quede sin techo
para algo servirá mi quebrado pelo.
Aunque no tenga trabajo
de la basura tendré alimento
aunque no tenga salud
aun me quedará entereza.
Así de poco en poco
seguirá ese nimio esfuerzo
que nos mantiene vivos
y por el cual vivirán los sueños.
o importa que la sangre corra
el orden busca salir en este caos
y aunque el caos sea e pan de cada día
es la sed de vda la que se encarga de sembrarlo.
Quizás es un exceso de orgullo
con el que defendemos la vida
si mañana el hombre muere
quedarán ahí los montes y colinas.
Los venados retornarán
a los valles sepultados en concreto
y los jaguares reinarán
como antaño en su abolengo.
Me permitiré ir más lejos:
si mañana el mundo muriera
en el vacío e extinguirían las voces
no importa cuánta sea su agonía,
y los soles seguirán brillando
impasibles en sus eones
con sus matices seguirán diciendo:
"somos grandes, somos dioses".
Y algún día tarde o temprano
todo se enfrentará a la muerte
donde todo seguirá existiendo
incluyendo este canto, tal es mi suerte.
 
~*-,._.,-*~’`^`’~*-,._.,-*~
 
Soy un enigma eterno
para mí y para los otros
ser libre es cosa de potros
y la tristeza del invierno
propio del hombre es el averno
con el que se castiga a sí y a otros.
 

¿Cuál es la vida
del hombre bueno?
¿Cómo ser justo
y siempre recto?
Yo te pregunto
y tu respuesta acepto
pues me corroe el veneno
de la inequidad recibida.
 
Contéstame de corazón
es lo que yo te exigo
pues más que razón certera
es esperanza lo que espera
la tan débil estera
de una fe que ya no impera
desde que perdí el paraíso
por tanto plomo y desazón.
 
La sangre baña los montes
y mi corazón no se ensombrece
¿qué tragedia es suficiente
para inspirar mi indignación?
Tan sólo me veo esperando
a que la tormenta amaine
entre los rayos vocifero
en mi deber de amante.
Espero escuchar las voces
de los que quiero y estimo
recibiendo el placebo
con el que espero mi destino.
 
Sistema de videovigilancia
es el nombre de la arrogancia
 
de individuos ignorantes
que prefiueren cuerpos sangrantes
a amar y educar cuanto antes;
 
de sociedades condenadas
por la debilidad asaltadas
con la voluntad y la razón atadas;
 
de hombres y mujeres que viven
como bestias que ante el yugo gimen
pero gustosos al tiempo lo reciben;
 
debería ser nombre de fragancia
para los esclavos que lo tienen por ganancia.


Algunos pensamientos versados:

Felicidades a la comunidad gay, albricias y buenos deseos.
¡Aleluya, aleluya, cantemos!
¡Gloria a Dios en las alturas!
No importa que berreen los curas
ya se casan entre caballeros
y las que su amor viene de Lesbos
¡mire usted cuantas dulzuras!

I
Mi fe jamás ha de extinguirse
y tú jamás has de entregarte
de nosotros jamás ha de decirse:
"hicieron de su vida un arte"

II
No quiero envenenar mi dicha
a cambio tomo un trago de tequila
idiota soy pues me enveneno
en lugar de tomar de tu entrepierna
                           /un elixir de locura.

III
Aunque mi poseía no es excelsa
mi voz entona con orgullo
los versos inspirados en tus ojos
como la mejor expresión de desvarío


 
A veces me da por pensar
que no habría placer más fuerte
que recibir y encarar la muerte
a pesar de no poderte
                   /volver a mirar
 
Y es que la vida es insignia,
con tantos y tan variados vaivenes
con infinitas penas siempre perennes
de luchas que me incitan a la envidia.
 
Mi alma se envenena cuando observo
la inequidad cotidiana en la que vivo
por eso iré ya pronto a visitarte
olvidaré en tus ojos la muerte por amarte.
 
Voy a cultivar una alegría cuyo capullo, como siempre, eres tú.
 
Atte. El fuckin’ Sicarius
 

Tengo una lectora :)

 
Tengo una lectora. Bueno espero tener más que una lectora, al menos aquí. Un espacio que está por cumplir un lustro y que en las estadísticas cuenta con 16 mil visitas… bueno aunque algunas sean errores del sistema y la mayoría perdidos que buscaban alguna otra cosa. Pero volvamos a mi lectora. Hace poco me puso un comentario en la anterior entrada sobre poemas. Estoy contento porque siento que tengo mi primera lectora fidedigna, estoy aun más contento porque esa lectora es mi amiga y la quiero mucho. No cualquiera tiene un lector que lo conozca y muchos no tienen un lector por gusto a lo que uno escribe. Menos aun cuando uno es amateur. Pero bueno por razones que no entiendo ella es mi primera lectora como tal. Y quiero reconocerla como lectora. Se ha ganado ese reconocimiento de mi parte. Es lindo tener lectores, es lindo tener lectores que te conozcan personalmente porque te conocen mejor y porque comprenden mejor lo que escribes o lo que haces. Es aun más lindo tener una amiga de lectora. Y eso me tiene contento. Gracias Are, ahora tengo muchas ganas de escribir. ^_^
 
También yo quiero leer, admirar, contemplar, escuchar lo tuyo Areli y espero que sigas viniendo a todos mis espacios. Aun hay otros espacios que te falta por descubrir. 😀 😉 Crear es bueno porque crear es retroalimentarse. Claro que eso no les quita nada a otras personas que han venido o vienen, continua o esporádicamente por estos lares algunos de los cuales son amigos entrañables. Pero me temo que debo otorgarle el premio de primera lectora de manera indiscutible a Are. Gracias Are.
 
La neta el premio me lo piratee de esta buena entrada
 
En tiempos de la transición de la era posmoderna a la era de la información mis espacios no han demostrado ser exactamente del agrado de un gran público, al menos han sido incapaces de generar un público constante. Pero estoy contento. Me llena más que disfruten de lo que escribo y que lo comprendan mucho mejor por conocerme de lo que yo he comprendido a los que he leído a través de libros comprados o consultados. Eso es bueno. Vale cuídense y recuerden que no se les caerá la mano por dejar un comentario. ^_^’
 
 
Atte. SicD