Poemas ajenos, sentimientos propios (II)

Pterdaktil II por Michael Hutter

Revisión de Causa
Roque Dalton

Dolor el de la serpiente que no posee párpados.
Cómo no tener el veneno de saludo
ignorando la fácil solución de incluirnos en la sombra?

Ii
Lawrence Ferlinghetti

¿Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa ?
¿ Qué es lo que dice todavía querida ?
¿ Qué es lo que dice ese Papa ?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
lo que dijo en el año mil
cuando solo había un millón
de almas sobre la tierra
mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias ?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es un fracaso ?
(¿ Para qué te casas
si no deseas tener niños ?
Apúrate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede hacer niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?
Pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que haz más el amor y haz menos la guerra
Haz más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Haz más el amor a la Kundalini
con toda tu contenida pasión
Y recuéstate conmigo
ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor…

Mi amada que no quiere amarme…
Jack Kerouac

Mi amada que no quiere amarme:
Mi vida que no puede amarme:
Las seduzco a ambas.

Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)

Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.

Súbitamente
Yukio Mishima

Espera. Qué es eso?
No te vayas. No sabía que tu llegada fuera
Como el primer capullo de cerezo
Que se adelanta osado ala primavera
Como un telegrama que la alegría
Le envía
Al florecimiento y el verdor
Para que se dé prisa y venga, de forma intempestiva.
Aguarda. No esperaba tanto primor
Ni tanta dulzura súbita y sorpresiva.
Perdóname el no estar preparado, fuera de color,
Sino mas bien anonadado,
Y tan infecciosamente infatuado.
Quédate. No me perdonaría
Si más luego descubriría
Que por estar atónito, dejé escapar al amor.

Fotografía de Alva Bernadine

Dr. Atl, El paisaje es:
para el agricultor, una promesa de cosechas;
para el ingeniero, un campo de mediciones;
para el militar, claro, un campo de batalla;
para el excursionista, una serie de distancias que recorrer;
para el geógrafo, una complicada fracción del Planeta;
para el automovilista, un panorama inconexo cortado por una serpiente de cemento que está obligado a tragarse;
para el alpinista, un manto azul que se extiende a sus pies;
para el presidente municipal, el área de sus roberías;
para el citadino, el paisaje no existe.

Pero para un pintor, para el artista, para aquel que pueda captar un fragmento de la vasta extensión de los cielos y la tierra, para un caminante, para un indio -ser contemplativo por excelencia- el paisaje es el ritmo de ondas que la naturaleza extiende tal vez generosamente, donde saturamos el espíritu de excelsas situaciones de belleza y energía.

El trueno cae…
Armando Roa Bastos

El trueno cae y se queda entre las hojas
Los animales comen las hojas y se ponen violentos
Los hombres comen los animales y se pone violento
La tierra se come a los hombres y
Empieza a rugir como el trueno
(de una leyenda aborigen)

El amor no es la obra
Rodolfo Alonso

Poeta: es un grave, trágico error esperar afecto de transacciones, obras de arte, actitudes, objetos, devociones. El afecto –el amor– sólo es cosa que puedan dar las cosas vivas. (Cosa de piel, de sonrisa, de lágrimas). Y, entre humanos, sólo los seres humanos. No desmerezcas de tu obra. Posa en ella tu amor. Pero darlo o recibirlo sólo es cosa de hombres, de hembras, de seres vivos, cambiantes, tercos, encarnados, soñantes, fértiles. No de papeles.

Querría ser
Roberto Fernández Retamar

Este poeta delicado
Querría ser aquel comandante
Que querría ser aquel filósofo
Que querría ser aquel dirigente
Que guarda en una gaveta con llave
Los versos que escribe de noche.

Deber y derecho de escribir sobre todo
Roberto Fernández Retamar

Absurda la idea de que sólo puedes escribir sobre lo que te ha ocurrido
(Lo pequeño, lo ínfimo que le ha ocurrido a ese cuerpo, a esa vida entre sus fechas),
Como si todo no te hubiera ocurrido, como si
Hubiera una tarde que no cayera para ti,
Como si todos los imperios destruidos, aventados por los desiertos, devorados por las selvas,
No hubieran conducido hasta ti;
Como si el más lejano astro, extraviado al borde del universo,
Y también los astros que hoy ya no existen,
Y las nebulosas pensativas,
No hubieran trabajado, sabiéndolo o sin saberlo,
Para ti, para este instante, para este poema
Que se escribe gracias al aliento exhalado por Miranda o por Jenofonte,
Con un trozo sobrante de Casiopea.

Obra de Nguyen Xuan Huy

Oh cama de hotel
Federico García Lorca

¡Oh cama de hotel!
¡Oh dulce cama!
Sábana de blancuras y rocío
¡Oh rumor de tu cuerpo con el mío!
Oh gruta de algodón, penumbra y llama
Oh lirio doble que el amor enrama
con tus muslos de lumbre y mardo frío
¡Oh barca vacilante, claro rojo!
a veces ruiseñor y a veces rama.

Aquel rubio de Albacete…
Federico García Lorca

Aquel rubio de Albacete
vino, madre, y me miró.
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel rubio de los trigos
hijo de la verde aurora,
alto, sólo y sin amigos
pisó mi calle a deshora.
La noche se tiñe y dora
de un delicado fulgor
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel lindo de cintura
sentí galán sin…
sembró por mi noche obscura
su amarillo jazminero
tanto me quiere y le quiero
que mis ojos se llevó.
¡No lo puedo mirar yo!
Aquel joven de la Mancha
vino, madre, y me miró.
¡No lo puedo mirar yo!

Triste cosa…
Baltasar Gracián

Triste cosa es no tener amigos,
pero más triste debe ser no tener enemigos,
porque quien enemigos no tenga,
señal de que no tiene:
ni talento que haga sombra,
ni valor que le teman,
ni honra que le murmuren,
ni bienes que le codicien,
ni cosa buena que le envidien

The Lonely Street
William Carlos Williams

School is over. It is too hot
to walk at ease. At ease
in light frocks they walk the streets
to while the time away.
They have grown tall. They hold
pink flames in their right hands.
In white from head to foot,
with sidelong, idle look—
in yellow, floating stuff,
black sash and stockings—
touching their avid mouths
with pink sugar on a stick—
like a carnation each holds in her hand—
they mount the lonely street.

Pintura de Monica Cook

ELLA
Isabel Gonzáles, Lamia

He borrado tu nombre del teléfono.
He destruido tus cartas.
He tirado las flores que arrancaste a la ribera.
He bebido con otros,
he sentido el deseo,
he llorado tu ausencia.
Y,
ahora,
la odio a ella.

Nunca sale lo que viste (fragmento)
 Hermann Bellingghausen 

Las palabras dan el sonido de las
cosas,
no su ruido.
Subrayan las apariencias de la imagen
y le fijan un sentido a la profundidad.
Pueden explicarse hasta el cansancio
y dejarnos exhaustos,
pero también decantar sin
explicaciones
las interminables cáscaras de la
imaginación
y ser verdad todo lo que inventan.
Ellas sobreviven las epidemias de
fuego.
Y de qué sirve la flor
sin nadie que diga que es flor.

Recuerdo
Hölderlin

El viento del nordeste se levanta,
De todos los vientos mi preferido
Porque promete a los marinos
Espíritu ardiente y travesía feliz.
Parte entonces y lleva mi saludo
Al bello Garona
Y a los jardines de Burdeos, allá lejos
Donde el sendero sobre la orilla abrupta
Se estira, donde el torrente entra
Profundo en el río, y en la orilla
Contempla desde lejos una noble pareja
De robles y álamos de plata.

Recuerdo todavía, y vuelvo a ver
Esas grandes cimas que inclina
Sobre el molino el bosque de olmos,
Y en el patio una higuera crece.
Allí van en los días de fiesta
Mujeres morenas
Sobre el suelo suave como una seda,
En tiempos de marzo,
Cuando noche y día duran lo mismo,
Cuando sobre los lentos senderos
Con su carga leve de sueños
Brillantes, se desliza el balanceo de las brisas.

¡Ah! ¡Que alguien me tienda,
Colmada de su luz oscura,
La copa fragante
Que me dará el reposo! ¡O la dulzura
De un adormecerse entre las sombras!
No es buena
La ausencia en el alma de un pasajero
Pensamiento, mientras que
Una conversación, eso es bueno, y decir
Lo que piensa el corazón, oír extensamente hablar
De las jornadas de amor
Y de los grandes hechos que ocurren.

Pero ¿dónde están mis amigos?¿Bellarmin
Con su compañero? A menudo el hombre
Teme remontar hasta la fuente;
Sí, es el mar
El lugar primero de la riqueza. Ellos,
Como los pintores, reúnen
Las bellezas de la tierra, y no desdeñan
La Guerra alada, ni
Durante años, vivir solitarios
Bajo el mástil sin follaje, en lugares adonde no horadan la noche
Con sus relámpagos las fiestas de ciudad,
Las músicas y los bailes del lugar.

Pero hacia las Indias a esta hora
Ellos han partido, abandonando
Allá, librada al viento, la punta extrema
De montañas de vid de las que el Dordoña
Desciende, donde desembocan con el gran
Garona, anchos como el océano, sus aguas reunidas.
El mar lleva y trae la memoria, el amor
Con sus ojos en cualquier momento las retiene y contempla,
Y sólo los poetas fundan lo que permanece.

Nicolas Guerin – Bondage

Jisei de Toshitomo

El dicho viene de muy antiguo:
“La muerte no existe; la vida no existe”.
Es verdad: cielo sin nubes.
Río de aguas limpias.

.

Olivia Wilde, fotografo desconocido.


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Poemas ajenos, sentimientos propios.

EL CÍNICO

Roque Dalton

Claro es que no tengo en las manos
el derecho a morirme
ni siquiera en las abandonadas tardes de los domingos.
Por otra parte se debe comprender que la muerte
es una manufactura inoficiosa
y que los suicidas
siempre tuvieron una mortal pereza
de sufrir.
Además, debo
la cuenta de la luz…

 

CARTA DE UN SUICIDA

Salvador Flores (Chava Flores)

Señor juez: Perdone el papeleo,
Será la última molestia que le pida.
Ya de mí no hará embargos ni jaleo,
sólo el acta de muerte de un suicida.

No muero por placer, muero con miedo,
con un miedo a morir, no a la derrota.
¿Amor?…No, señor juez, ni por remedo.
¿Motivos quiere usted?…¡Ser un idiota!

No quiero pregonar a cuatro vientos
el error que me lleva hasta el fracaso;
me marcho de este mundo, sin lamentos,
aferrado a la muerte de su brazo.

Por suerte reconozco que he fallado
y un imbécil y un paria siempre he sido;
además, reconozco que es pecado
el quitarse la vida ya vencido.

La vida gocé, no lo he negado,
pero ya de mis sueños nada queda;
y a pesar que de sueños voy cansado,
tampoco es realidad lo que me aterra.

Que siga su camino el caminante
y el marino su sino de estrella
Si yo encuentro la paz más adelante,
¡Juro al cierlo que no ando en busca de ella!

Me mato por idiota, ése es mi punto.
El imbécil que muera, ¡Lo desprecio!
¡Quien tuvo por desierto fértil mundo
no merece vivir, por ser tan necio!

Que sepan los que quedan que destruyo
el poder de mi sino y de mi casta;
preferible es morir sin más orgullo
que el de ser un idiota…¡y eso basta!

Del libro “Motivaciones para la locura”

Poema Ars Amandi (12)

José De Jesús Martínez

Te he escrito estos versos
para que otros
puedan amar
en otras
a ti.
Para poder seguir amándote
después de muerto.
Para poder seguir amándote
después de que ya no te ame.
Para poder seguir amándote
después de que te pudras en el tiempo.
Para que los leas
cuando estés vieja
y en un rincón del alma
sigamos haciéndonos el amor.
Para que otros te amen.
Para que tus hijos te respeten.
Para que tú te ames
y te perdones la pena que me has dado.
Para no amarte más,
Para seguir amándote
pero de una forma que no me duela tanto.
Para hacer justicia.
Para ser honesto.
Para decirte públicamente: gracias.
Para que aprendas a querer
aunque sea a otros.
Para que sepas.
Para que te conozcas.
Para ser libre nuevamente
y poder amarte libremente.
Para poder pensar en otras cosas.
Para terminar y que comiences algo.
Para conservar todo mi amor
pero sin tí, para poder amar a otras
y a ti que te lleve la corriente
y que seas muy feliz.

Si para recobrar lo recobrado…

Francisco Luis Bernárdez

Si para recobrar lo recobrado
tuve que haber perdido lo perdido.
Si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

Invictus

William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE

Bertolt Brecht 

¿Quién construyó Tebas, la de las siete puertas?
En los libros se mencionan los nombres de los reyes.
¿Acaso los reyes acarrearon las piedras?
Y Babilonia, tantas veces destruida,
¿Quién la reconstruyó otras tantas? ¿En que casas
de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles?
¿Adónde fueron sus constructores la noche
que terminaron la Muralla China?
Roma la magna está llena de arcos de triunfo.
¿Quién los construyó?
¿A quienes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada,
¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?
Hasta en la legendaria Atlántida,
la noche que fue devorada por el mar,
los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él sólo?
César venció a los galos;
¿no lo acompañaba siquiera un cocinero?
Felipe de España lloró cuando se hundió su flota,
¿Nadie más lloraría?
Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años,
¿Quién más venció?

Cada página una victoria
¿Quién guisó el banquete del triunfo?

Cada década un gran personaje.
¿Quién pagaba los gastos?

Tantos informes,
tantas preguntas.

CONSTRUCCIÓN

Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrimas.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pan con queso cual si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.

Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pan con queso cual si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.

Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes fláccidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.

Por ese pan de comer y el suelo para dormir,
registro para nacer permiso para reír,
por dejarme respirar y por dejarme existir,
Dios le pague.
Por esa grappa de gracia que tenemos que beber,
por ese humo desgracia que tenemos que toser,
por los andamios de gentes para subir y caer,
Dios le pague.
Por esa arpía que un día nos va a luar y escupír,
y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir,
y por la calma postrera que un día nos va a redimir,
Dios le pague.

¿QUÉ PUTAS PUEDO HACER?…

Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Sola

Gotan Project

Hoy
Un cielo azul
Ilumino
La carretera

Vientos
De ilusión
Que acaricio
Mi vida entera
Puede ser que aún me quieras

Sola con mi soledad
Caigo que es mucho mejor
Escribir y meditar
Que cargar la cruz del desconsuelo

Para matar el dolor
Tuve una vez que aceptar
Nadie es del mismo color
Nadie puede penetrar mis sueños

Vos
Mostraste al fin
Tu risa cruel
Y tu mentira

Yo
Yo te quise igual
Te perdone
Cambie la mira
Y entonces comprendí

Sola con mi soledad
Caigo que es mucho mejor
Escribir y meditar
Que cargar la cruz del desconsuelo

Para matar el dolor
Tuve una vez que aceptar
Nadie es del mismo color
Nadie puede penetrar mis sueños

HORA DE LA CENIZA

Roque Dalton

.    Finaliza  Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
.    Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
.    Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
.    Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
.    Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
.    Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

ESTOY CANSADA

Tutiaro

Estoy cansada
cansa de amanecer
cansada de ver clarear el dia
cansada de ver apagar la noche
cansada de terminar un sueño
cansada por saber
que el nuevo día traera las mismas piedras que el anterior
los mismos baches
las mismas cartas
las pocas risas
y las muchas lágrimas.
Cansada de luchar contra el titán
que abre en mi pecho un hueco
con su lanza de acero y su filo de cristal.
Quiero dormir y no puedo
pues los que se llaman cercanos me alejan el sueño,
no entienden y sí,
no comprenden y sí,
pero no puedo dormir si los tengo cerca.
Me gustaría soñar,
soñar en un mundo nuevo,
con alas de esperanza
y quizá en los juegos
pero cuando lo intento
todo se torna sombra
todo parece fuego
se calientan las llagas
de mi maltrecho cuerpo.

Una pobre conciencia

A Bernardo Ortiz de Montellano

José Gorostiza

Un anciano consume su tabaco
en la vieja cachimba de nogal.
La tarde es solamente un cielo opaco
y el recuerdo amarillo de un rosal.

El anciano dormita…
Es tan triste la tarde para ver
un reloj descompuesto, y la infinita
crueldad de un calendario con la fecha de ayer.

Y silencio, un silencio propicio
para rememorar
cómo canta una boca la lectura
de la antigua conseja familiar.

En el fino paisaje se depura
una tristeza del atardecer,
y el reloj descompuesto parece una dolida
conciencia de caoba en la pared.

Una pobre conciencia, cuya charla
con la vieja cachimba de nogal
es el agrio murmullo de un postigo
y el recuerdo amarillo del rosal.

COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO

Nezahualcóyotl

¡Oh, tú con flores
pintas las cosas,
Dador de la Vida:
con cantos tú
las metes en tinte
las matizas de colores:
a todo lo que ha de vivir en la tierra!
Luego queda rota
la orden de Águilas y Tigres:
¡Sólo en tu pintura
hemos vivido aquí en la tierra!

En esta forma tachas e invalidas
la sociedad de poetas, la hermandad,
la confederación de príncipes.
Metes en tinta
matizas de colores
a todo lo que ha de vivir en la tierra.

Luego queda rota
la orden de Águilas y Tigres:
¡Sólo en tu pintura
hemos venido a vivir aquí en la tierra!

Aun en estrado precioso,
en caja de jades
pueden hallarse ocultos los príncipes:
de modo igual somos, somos mortales,
los hombres, cuatro a cuatro,
todos nos iremos,
todos moriremos en la tierra.

Percibo su secreto,
oh vosotros, príncipes:
De modo igual somos, somos mortales,
los hombres, cuatro, cuatro a cuatro,
todos nos iremos,
todos moriremos en la tierra.

Nadie esmeralda,
nadie oro se volverá,
ni será en la tierra algo que se guarda:
todos nos iremos
hacia allá igualmente:
nadie quedará, todos han de desaparecer:
de modo igual iremos a su casa.

Como una pintura
nos iremos borrando.
Como una flor
hemos de secarnos
sobre la tierra.
Cual ropaje de plumas
del quetzal, del zacuán,
del azulejo, iremos pereciendo,
iremos a su casa.

Llegó hasta acá,
anda ondulando la tristeza
de los que viven ya en el interior de ella…
No se les llore en vano
a Águilas y Tigres…
¡Aquí iremos desapareciendo:
nadie ha de quedar!

Príncipes, pensadlo,
oh Águilas y Tigres:
pudiera ser jade,
pudiera ser oro,
también allá irán
donde están los descorporizados.
¡Iremos desapareciendo:
nadie ha de quedar!

/________________________ . – 0 – . ______________________\

Akimoto Fujio

Distinguido caminar

el de la vaca

pisando violetas.


_.-↑-._
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´’~o~’´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

2 de octubre, parece no olvidarse

Saludos a todos desde el rincón de la realidad donde cultivo este rincon de irrealidad. Hoy quiero agradecerles a todos aquellos que me han agregado, no he tenido el gusto de conocerlos, ni de charlar con ustedes pero entrando a sus spaces me he dado cuenta de la enorme variedad de personas que han visitado este lugar y les agradezco que se hayan tomado la molestia de agregarme. Saludos afectuosos a Jesus Alberto, Arenita16, ChayitoSkate, Hideki y Victor (CCH rules!), MX-TV, Cheetosland, Silbatazo y por supuesto a Monik, Makitosh, Karenka, ZedCArnal, Erick, Deesta y el Atropellado.

Fuente: El Diario (mex)

Hoy quiero platicar varias cosas, primero que nada: el 2 de octubre. Entre 30,000 y 40,000 personas estuvieron presentes en el 40 aniversario de la masacre ocurrida en la Plaza de las 3 culturas, de la unidad Tlatelolco. Dos manifestaciones partieron rumbo al zócalo a plasmar diversas exigencias muchas de las cuales se repiten desde hace más de 40 años. La presencia de las Normales, la UACM, Poli, UNAM, UPN, ENAH, UAM, la prepa JUSTO SIERRA, la Popular Tacuba, egresados de la Prepa 8, Movimiento Popular Independiente, la APPO, el FPDT, los maestros de Morelos, la sección 22 del SNTE, el PT, los Anarcos, Punks y por supuesto el comité del CNH siempre presente junto con los intelectuales que se unieron al contingente que salió del museo de antropología. Una movilización más que subrayable, inolvidable es la que se dió el pasado jueves. Muchas organizaciones y contingentes presentes seguramente he pasado por alto pero todos ellos en conjunto hablan, primero que nada, de un descontento popular creciente que sigue manifestándose en las expresiones de protesta juveniles y principalmente estudiantiles. Alborotadores si hubo, sin duda hay dos caras en esta protesta: los políticamente activos y los pragmática y visceralmente actuantes. La diferencia de vías así comod e perspectivas de como superar las frustraciones personales y sociales en que nos sume este sistema opresor se manifestaron en actos diametralmente diferentes. Mientras muchos hacían un ejercicio de resistencia cívica con vallas organizadas y contingentes cerrados otros prefirieron agredir al instrumento del sistema directamente, mostrarle que no son una mera expresión política sino que cuentan con la fuerza de decisión para romper barreras. Dicen muchos de ambos bandos que un método no se lleva con el otro, que no hay que provocar sino mantener la lucha política organizada, los contrarios que hay que pasar a demostrar la fuerza del movimiento. Es inecesario preguntarse quién tiene más razón. Unos no vivirían sin los otros, muchos jóvenes de la acción política se inspiran en la fortaleza de lo que más visceralmente agreden a la autoridad pública y estos a su vez no tendrían esa fuerza de espíritu si no supieran que las fuerzas de la autoridad temen a esa masa que permanece detrás expectante pero mejor organizada. Traidores los hay en ambas partes, negociadores políticos que en determinado momento empiezan a sacrificar los ideales por obtener resultados, por el otro personas que gustan más de expresar su odio y su furia sabiendo (o siendo cómplices) que el sistema espera su agresión para responder con mucha mayor vileza contra todo el movimiento. Sin embargo lo del jueves fue una fiesta, una bella fiesta que le avisa a los amos del sistema que el pueblo está confundido pero no dormido, solamente lo han orillado y es ahora más caótico, está más enervado, enfurecido sintiéndose al borde del abismo del hambre, la opresión y la miseria. Festejemos pues en medio de nuestro luto y exijamos la devolución de los secuestrados por motivos políticos y también de los compañeros anarcos, punks y banda en general arrestada con lujo de violencia mientras los criminales de cuello blanco transitan con toda comodidad en sus carros blindados tomados de la mano de narcotraficantes y cerdos empresariales.

Como epílogo de este elogio al acto de la semana quiero mencionar el extraño suceso que aparece en esta nota de la jornada, donde menciona que el Jefe de Gobierno Marcelo Ebrard en conferencia de prensa destacó que algunos de los jóvenes arrestados se declararon narcopunks. Una de dos: o el periodista es un sordo o mal transcriptor (podría ser el de prensas), o bien el Jefe de Gobierno (baluarte de la lucha por el buen desarrollo de nuestros jóvenes defeños) es un franco ignorante incluyendo a sus subordinados en materia de seguridad pública. Sinceramente, y no creo equivocarme, los chavos se identificaron como ANARCOPUNKS y no narcopunks por lo que me pregunto con preocupante seriedad que se esconde detrás de esta (que para mi, claro está, es una sencilla) "equivocación". Me he guardado los verdaderos apelativos que tenía en mente al momento de escribir este párrafo.


Fuente: Univisión

Por otra parte al revisar este espacio me he preguntado (y sé que no pocos pondrán el grito en el cielo): ¿Es acaso este espacio un lugar pre-emo? Digo el nivel de sensibilería que despilfarra es para mi gusto prueba incontrovertible que no soy un elemento ajeno a la evolución de esta masa social que se ha dirigido hacia una preocupación introspectiva sobre los sentimientos, roles de género y paradigmas culturales que nos gobiernan. Soy parte junto a muchos de ustedes de una crítica, más que sensible, sentimentaloide que se dirije primero que nada hacia nosotros mismos, los propios enunciadores de la crítica y la neta viéndolo así me siento orgulloso de formar parte de ésta época que abusa de la fe cuando la encuentra en cualquier miserable piedra o poema por su gran crisis de esperanza y de confianza en algo a lo cual asirse para poder caminar un sendero seguro de lucha y construcción personal. La bronca entre corrientes parece haberse suavizado, quizá esté ya desapareciendo. Lo festejo por las mismas razones que festejé el conflicto en su momento: por que ahora los autodenominados emos forman parte de una vanguardia cultural (que no deja de estar excesivamente mediatizada, apolitizada y comercializada) y lo lamento porque eso significa que serán ya profundamente reterritorializados (bendita escuela que cosas me enseña) para conformar la nueva hegemonía que en unos dos a cinco años (aunque digan que no, no se hagan pendejos) estarán golpeando a las nuevas corrientes, a las nuevas tribus que surjan de este cuasi pre-apocaliptico mundo.

Y en otras cosas llamo su atención sobre los siguientes tópicos: Se acaba el tiempo para los del ISSSTE tienen que revisar a qué régimen se van a inscribir antes del mes de noviembre, semana sangrienta: la más sangrienta del año en la lucha entre narcos (casi todo méxico nhp), rescate bancario en estados unidos ¿será que acaso los mediocres neoliberales se están volviendo mediocres comunistas?, ¿han escuchado Does it offend you, yeah? ? muy buen grupo se los recomiendo (me van a mentar la madre pore sa recomendación varios, yo lo sé).

Si olvidar quieres, yo tengo una porción de olvido entre mis manos
la quiero aplicar sobre tu cuerpo desnudo y llevarte a nuevos campos,
Si amar deseas, yo tengo una porción de amor entre mis venas
que quiero transmitirte al momento de despojarte de tus prendas.
Venerándote en nuestra cama, idolatrándote en aquella bañera
podremos pensar que nuestro es el motivo del fin de esta era
acostados, abrazados y desnudos delante del sol de este otoño
dibujaré, si tu me dejas, nuevas sensaciones en miel de ocre tono.

ATTE.  I.L.yA. DE MUROM

Bastonazos de ciego

Desde que visito Caballo negro ha renacido mi afición por el cómic, el nuevo cómic. Hoy he encontrado las dos tiras más hermosas en mucho tiempo, enorme tristeza sólo de haberlas leído, es más, es el blog de cómic más bello que he encontrado.

En fin un rato de cursilería mía ^_^’ Iba a usar otra entrada pero dado que ya edite esta hoy 30 de Marzo pues mejor la aprovecho. Las pinches imágenes no aparecían bien así que por eso puse los links.

Sucesivamente los sueños son olas que se engullen
incansables bestias que existen mientras el mar de lágrimas
exhale sus deseos con formas comúnes al amado
comunicación que forja anhelos inexpresables

¿Qué hacen los buitres con el cuerpo de un enamorado?
¿Podrán acaso comer un corazón que rebosa de alegría?
¿Lograrán hallar un cuerpo envuelto en la nube del llanto y la risa?
¿Tendrán el valor para ver a los ojos a quien murió en lo más alto de la dicha?

En tan sólo horas anhelo tus labios
en tan sólo minutos me enloquecen tus ojos
es el hechizo que emana de tus manos
es la pócima que surge cuando combinamos nuestros cuerpos.

Antaño estas calles tuvieron otro significado en el pozo de la memoria.

Sic. Reto: encontrar el nexo entre las estrofas… la obra (pseudo)artística es la demostración del equilibrio mental del (pseudo)artista.

DOVSTOID-FRID (sicd ►)